Ultimo Poema de Junio






Pienso en esa flor que se enciende en mi cuerpo. 
La 
hermosa, la violenta flor del ridículo.

Pétalo de carne 
y hueso. 

¿Pétalos? ¿Flores?
Preciosisimo bienvestido 

muerto de hambre, vade retro.

Se trata simplemente de heridas congénitas y
felizmente mortales.

Luz alta. Bermellón súbito bajo el que despiertas
de pie, caminando a ninguna parte. Pies, absurdas
criatura sin ojos. No se parecen sino a otros pies.
Y además estas uñas y estos dientes, para mostrar-
los estúpidamente sin haber aprendido nada de ellos.

Y encima de todo y todas las cosas, sobre tu propia
cabeza, la aterciopelada corona del escarnio: un som-
brero de fiesta, inglés y alto, listo para saludar lo
invisible.

Rojos, divinos, celestes rojos de mi sangre y de mi
corazón. Siena, cadmio, magenta, púrpuras, carmi-
nes, cinabrios. Peligrosos, envenenados círculos de
fuego irreconciliable.

¿Adónde te conducen? ¿A la vida o a la muerte?
¿Al único sueño?
La flor de sangre sobre el sombrero de fiesta (inglés
y alto) es una falsa noticia.

(....)
El dolor es una maravillosa cerradura.

Un arte negro: mirar sin ser visto a quien nos mira
mirar.

Un arte blanco: cerrar los ojos y vernos.
(....)

Facilidades de la noche y de la palabra. Obscenidades
de la luz y del tiempo.

Y así, la flor que fue grande y violenta se deshoja y
el otoño es una torpe caricia que mutila el rostro
más amado.

Fuera, fuera ojos, nariz y boca. Y en polvo te con-
viertes y, a veces, en imprudente y oscuro recuerdo.

Dulce animal, tierna bestia que te repliegas en
el olvido para asaltarme siempre. Eres la esfinge
que finge, que sueña en voz alta, que me despierta. 

-fragmentos-
autor: original de Blanca Varela
titulo: Ultimo Poema de Junio

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